Mal-me-quer, bem-me-quer...

amar

não amar

amar

não amar

amar

falta uma pétala

na minha flor

Toda primeira quarta-feira do mês Paris ainda faz soar suas sirenes de alerta.
Talvez para os Parisienses seja algo tão cotidiano que não desperte mais nenhum estranhamento.
Mas sobre nós, os outros, os forasteiros, os aventureiros, os passageiros, essa enorme população flutuante de Paris, uma sirene de guerra é uma sirene de guerra.
E é também um estopim para uma explosão de pensamentos. Isso me faz lembrar que em Paris é impossível não rever constantemente o passado, impossível não revisitá-lo.
Nas coisas mais banais, como o ranger do assoalho do parquet dos clássicos apartamentos parisienses. Eu não passo de uma recém chegada curiosa e nostálgica, mas cada dia mais eu percebo que Paris é realmente um presente que não pára de passar dentro de um passado que se conserva, que permanece, que não pára de ser e por onde todos os presentes passam.

Follow your feelings

follow your feelings, 

explore your sensations. 

blow in the window 

your biggest secret 

and let it go. 

to belong is not your way. 

pick your favorite book 

and burn it. 

'cause to belong is not your way. 

write your best poem 

in the sand. 

spend your time doing nothing 

and get paid. 

be a permanent tourist, a fake artist, 

a general specialist… 

yeah, to belong is not your way. 

look at everything, 

but never trust your sight. 

make your own rules: 

no expectations, 

no desires, 

no dreams, 

freedom. 

feed your imagination 

with fresh blood. 

create an odd clown, 

kill your fears, 

hide in nightmares. 

if they are monsters, 

what are we? 

and live! now! 

go and live 

'cause you are dying 

every single color or B&W day. 

choose the dark side, 

stay in hell with me. 

nothing is better 

than this silent music. 

get lost! 

or just stay here, 

and be another stranger in the night.

Quando a poesia some no verso

eu não escolho a métrica,

nem o ritmo,

não faço as rimas. 

quando o nunca vira agora, 

quando a poesia some no verso, 

quando eu me perco no resto, 

eu saio por aí,

procurando com o telescópio, 

um elefante pra me levar.

Equinócio

celebra-se a festa das cores.

do nosso esconderijo sob penumbra

mansamente observamos

o espetáculo das luzes:

o mundo se ilumina 

apesar de nós.

quem poderia prever 

esse desenrolar?

essa calma 

que invade pelos olhos.

essa paz 

que abraça em silêncio

com os traços do novo.

um mar de estrelas pululantes,

seus rastos refletidos nas águas,

os pescadores de sonhos,

e os pequenos lumes voadores,

divinamente orquestrados:

passado, presente, futuro.

e, finalmente, 

eu te surpreendo

no sorriso sincero

tão esperado.

secretamente

eu ainda reconheço

nossas inquietações e medos.

mas daqui, desse novo porto,

recém descoberto,

eu posso te dizer, 

muito perspicaz, amor:

- os vagalumes são provas 

  do bom humor de deus

Sobre o tempo

um dos grandes benefícios que a passagem do tempo nos traz é o entendimento da nossa própria essência. eu sou uma contadora de histórias. e o que me faz aquilo que sou foi muitas vezes a armadilha que me roubou horas, dias, meses ou até anos.

ser uma contadora de histórias significa ter a imaginação tão intensa quanto a percepção. ter uma vocação pra juntar peças, palavras, atos, acontecimentos, ou qualquer coisa, em elaborados enredos que desafiam até seus desejos mais íntimos. é poder viver muito além do que o mundo apresenta. é poder acrescentar, expandir ou recriar a realidade. e tudo isso pode render maravilhosas aventuras, curiosas histórias e romances arrebatadores, mas tem também o poder de ofuscar a clareza dos fatos e nos levar por caminhos de grande turbulência.

o tempo ensina, para aqueles dispostos a aprender, formas de manter a sanidade sem perder a criatividade, de distinguir de forma mais eficiente o que vem do outro e o que está apenas dentro da sua imaginação. essa linha divisória, muitas vezes embaçada por nossa visão particular, é essencial para nos manter em contato com o exterior. pois, ainda que tudo pareça mais interessante dentro da nossa versão do universo, tentar impor essa versão aos outros pode ser exaustivo e destruidor.

para me proteger dessa tentação, criei uma regra simples: tudo é uma invenção minha, até que se prove ao contrário. a princípio, todos os meus amigos são imaginários. todos os meus amores são platônicos. todas as minhas viagens são pela terra do nunca. o que não for assim, vai se provar diferente. porque aquilo que não é fruto da minha imaginação, tem vontade própria e, cedo ou tarde, me surpreende. 

e não há nada como se admirar com a realidade e descobrir-se, ao acaso, mais feliz que o planejado.

cena

leio sua rotina,
seu contra-tempo
suas rubricas.

prevejo seus atos-falhos
suas bengalas
e seus lapsos.

conheço seus passos,
seus personagens
e enredos.

mesmo assim,
me deixo encantar
por sua cena de amor.

Il tempo trascina tutto via

"Non è facile pensare a non pensare, camminare senza guardare la strada, passare avanti, non voltarsi mai… mai. Come passa il tempo e l’acqua sotto ai ponti, come trascina tutto via, storie, ricordi, emozioni, sensazioni, tutto davvero. Tutto, davvero? Si, spero. Perché adesso ti guardo da lontano, come ad una vecchia foto stropicciata, alla quale dare ancora un ultimo sguardo, e un altro ancora, prima che il giorno ci spenga. La voglia che ho, di separarmi dal mondo, cresce con me ad ogni giorno del mio silenzio. Com’è che alla fine si arriva sempre a pensare all’inizio? Basta un solo accenno, un tono di voce, un appunto fuori luogo… bisogna attenzione. Lo so, incomprensibile come sempre. Incomprensibile come me, come i sorrisi fatti ad arte, le battute a scena aperta... tutto per nascondermi. Io sarei pronta ad essere anche quella che non sono, e forse è proprio questo il “punto”. Voglio rimanere così, in silenzio, ascoltando il rumore dei lavori per strada, fingendo che tutto quanto accade attorno a me sia solo fittizio, sia solo un’altra canzone che si puó cambiare quando vuoi. Vorrei cancellare, dimenticare, pulire la memoria… ma non riesco neanche a perdere il senso, rimango senza darmi possibilità nemmeno di sbagliare in pace. Se é che ho sbagliato… E si va’ avanti. La strada si allunga, si distende, si estende davanti. Ho fatto troppo per noi. Ho perso anche la ora di partenza. A che serve ricominciare e continuare e riprovare sempre? Non ne vale assolutamente la pena. Non rispondo, tanto so già che nessuna risposta avrebbe senso, anche se la voglia è sempre qui. Non é l’amore che vai via… il tempo si… spengo tutto, la fiction è finita. Si riprende la vita. Non conosco altre parole per poter spiegare o lacrime che valgano il sapore dell’amaro in gola. Sono davvero tante le cose che ho lasciato senza senso, sono cose finite e nessuna di queste cose avrà mai una spiegazione valida, tanto da trovarvi pace. In partenza, ho messo in valigia qualche dubbi e un mucchio di pensieri da portare e abbandonare lontano… Se non altro, lascio li questa roba mia e torno leggera indietro. Ma non ho piú un posto da tornare. Non sto semplicemente sognando il dramma del controllo. Alla fine, vedo che, per bene o per male, ho finito di vagare, sono finalmente a casa, riposo. Ho finito di combattere, sono in pace. E se ancora, a volta, mi viene la malanconia é perché la solitudine é una condizione naturale. Devo fermare, ascoltare e accetare il segno di tregua com me stessa. Perché non ho, e non ho mai avuto, un posto da tornare. E ormai il tempo trascina tutto via, storie, ricordi, emozioni, sensazioni, tutto davvero. Tutto, davvero? Si, magari si…"

Dandelion

may I explain it to you:

things change

and friends leave.

life doesn’t stop for anyone.

death, dandelion,

it is just the wind.

or that might be life

We'll always have Paris

A célebre frase de Casablanca é uma lembrança, um momento e uma promessa. Ali, Paris é passado, presente e futuro que coexistem. É a duração. Presente que não pára de passar e passado que se conserva, que permanece, que não pára de ser e por onde todos os presentes passam. Contínuo heterogêneo. O presente, ou real, visto como um recorte do tempo não existe. Porque o tempo é duração e indivisível. E o presente quando percebido já é memória ou virtual, problematizado, sendo já passado, sendo já duração. O 'real' é aquilo que olhamos e ainda não sabemos ver. Mas quando soubermos ele já terá tanto de nós que não será mais o que as pessoas gostam de chamar de real. A percepção do tempo como uma estrutura homogênea e divisível não é mais que uma abstração social dentro dessa perspectiva. A tão falada linha do tempo é uma convenção, ou melhor, uma distorção. E aí chegamos afinal. Paris é uma invenção, uma criação e é eterno. Paris, imagem-tempo. Lembrança, momento e promessa. 

Here's looking at you kid!

Aceito e agradeço!

Resgatei esse poema do Borges pra iluminar o dia.

outro poema dos dons

Jorge Luis Borges
(com tradução de Paulo Mendes Campos e grifo meu)

graças quero dar ao divino

labirinto de efeitos e causas

pela diversidade das criaturas

que formam este singular universo,

pela razão, que não deixará de sonhar

com um plano para o labirinto,

pela face de Helena e a perseverança de Ulisses,

pelo amor, que nos deixa ver os outros

como os vê a divindade,

pelo firme diamante e água solta,

pela álgebra, palácio de precisos cristais,

pelas místicas moedas de Ângelo Silésio,

por Schopenhauer,

que talvez decifrou o universo,

pelo fulgor do fogo,

que nenhum ser humano pode olhar sem assombro antigo,

pelo mogno, o cedro, o sândalo,

pelo pão e o sal,

pelo mistério da rosa

que prodigaliza cor e não a vê,

por certas vésperas e dias de 1955,

pelos duros tropeiros que na planície fustigam os animais e a alva,

pela manhã em Montevidéu,

pela arte da amizade,

pelo último dia de Sócrates,

pelas palavras que no crepúsculo disseram

de uma cruz a outra cruz,

por aquele sonho do Islã que abarcou

mil e uma noites,

por aquele outro sonho do inferno,

da torre do fogo que purifica

e das esferas gloriosas,

por Swedenborg,

que conversava com os anjos nas ruas de Londres.

pelos rios secretos e imemoriais

que convergem em mim,

pelo idioma que, há séculos, falei em Nortúmbria,

pela espada e a harpa dos saxônios,

pelo mar, que é um deserto resplandecente

e uma cifra de coisas que não sabemos

e um epitáfio dos vikings,

pela música verbal da Inglaterra,

pela música verbal da Alemanha, pelo ouro que reluz nos versos,

pelo inverno épico,

pelo nome de um livro que não li: Gesta Dei per Francos,

por Verlaine, inocente como os pássaros,

pelos prismas de cristal e o peso de bronze,

pelas raias do tigre,

pelas altas torres de São Francisco e da ilha de Manhattan,

pela manhã no Texas,

por aquele sevilhano que redigiu a Epístola Moral

e cujo nome, como ele houvera preferido, ignoramos,

por Sêneca e Lucano de Córdoba,

que antes do espanhol escreveram

toda a literatura espanhola,

pelo geométrico e bizarro xadrez,

pela tartaruga de Zenão e o mapa de Royce,

pelo odor medicinal do eucalipto,

pela linguagem, que pode simular a sabedoria,

pelo esquecimento, que anula ou modifica o passado,

pelo hábito,

que nos repete e nos confirma como um espelho,

pela manhã, que nos proporciona a ilusão de um começo,

pela noite, sua treva e sua astronomia,

pelo valor e a felicidade dos outros,

pela pátria, sentida nos jasmins

ou numa velha espada,

por Whitmann e Francisco de Assis, que já escreveram o poema,

pelo fato de que o poema é inesgotável

e se confunde com a soma das criaturas

e jamais chegará ao último verso

e varia segundo os homens,

por Francisco Haslam, que pediu perdão aos filhos

por morrer tão devagar,

pelos minutos que precedem o sono,

pelo sono e pela morte,

esses dois tesouros ocultos,

pelos íntimos dons que não enumero,

pela música, misteriosa forma do tempo.

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OTRO POEMA DE LOS DONES 

Gracias quiero dar al divino 

Laberinto de los efectos y de las causas 

Por la diversidad de las criaturas 

Que forman este singular universo, 

Por la razón, que no cesará de soñar 

Con un plano del laberinto, 

Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises, 

Por el amor, que nos deja ver a los otros 

Como los ve la divinidad, 

Por el firme diamante y el agua suelta, 

Por el álgebra, palacio de precisos cristales, 

Por las místicas monedas de Ángel Silesio, 

Por Schopenhauer, 

Que acaso descifró el universo, 

Por el fulgor del fuego 

Que ningún ser humano puede mirar sin asombro antiguo, 

Por la caoba, el cedro y el sándalo, 

Por el pan y la sal, 

Por el misterio de la rosa 

Que prodiga color y que no lo ve, 

Por ciertas vísperas y días de 1955, 

Por loa duros troperos que en la llanura 

Arrean los animales y el alba, 

Por la mañana en Montevideo, 

Por el arte de la amistad, 

Por el último día de Sócrates, 

Por las palabras que en un cr epúsculo se dijeron 

De una cruz a otra cruz, 

Por aquel sueño del Islam que abarcó 

Mil y noches y una noche, 

Por aquel otro sueño del infierno, 

De la torre del fuego que purifica 

Y de las esferas gloriosas, 

Por Swedenborg, 

Que conversaba con los ángeles en las calles de Londres, 

Por los ríos secretos e inmemoriales 

Que convergen en mí, 

Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria, 

Por la espada y el arpa de los sajones, 

Por el mar, que es un desierto resplandeciente 

Y una cifra de cosas que no sabemos 

Y un epitafio de los vikings, 

Por la música verbal de Inglaterra, 

Por la música verbal de Alemania, 

Por el oro, que relumbra en los versos, 

Por el épico invierno, 

Por el nombre de un libro que no he leído: 

Gesta Dei per Francos, 

Por Verlaine, inocente como los pájaros, 

Por el prisma de cristal y la pesa de bronce, 

Por las rayas del tigre, 

Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan, 

Por la mañana en Texas, 

Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral 

Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos, 

Por Séneca y Lucano, de Córdoba, 

Que antes del español escribieron 

Toda la literatura española,

Por el geométrico y bizarro ajedrez, 

Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce, 

Por el olor medicinal de los eucaliptos, 

Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría, 

Por el olvido, que anula o modifica el pasado, 

Por la costumbre, 

Que nos repite y nos confirma como un espejo, 

Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio, 

Por la noche, su tiniebla y su astronomía, 

Por el valor y la felicidad de los otros, 

Por la patria, sentida en los jazmines 

O en una vieja espada, 

Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema, 

Por el hecho de que el poema es inagotable 

Y se confunde con la suma de las criaturas 

Y no llegará jamás al último verso 

Y varía según los hombres, 

Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos 

Por morir tan despacio, 

Por los minutos que preceden al sueño, 

Por el sueño y la muerte, 

Esos dos tesoros ocultos, 

Por los íntimos dones que no enumer o, 

Por la música, misteriosa forma del tiempo.

Toda mudança deveria começar com uma caixa de livros

Encaixotar é como rever, selecionar, classificar e guardar lembranças. E mesmo que rapidamente, devemos abrir, folhear e reler alguns trechos. Reacomodar as palavras e pensamentos. Escolher o que vai, o que fica esperando seu retorno e do que você pode abrir mão definitivamente. Mudar é, de uma forma ou de outra, um exercício de desapego. Acredito que deveríamos mudar mais, muito mais. Talvez devêssemos mudar todos os anos, meses, dias. Esse mesmo processo que vai produzir sua primeira caixa de livros, vai se repetir com todas as outras coisas, concretas ou abstratas. É como se aos poucos você fosse soltando os sacos de areia que te prendem ao chão.

Saiba que sua missão não é só encaixotar coisas mas sim tentar compreender o que é essencial para o movimento e o que é apenas acessório. É também aceitar que talvez muito do que ficará, não fará mais sentido no seu retorno. Mas sua missão mais importante mesmo é saber abrir mão do que não é mais necessário. 

Atente-se para o fato de que nem tudo que não é mais necessário é ruim, nocivo, supérfluo ou inócuo. Há o que você pode deixar ir simplesmente porque já foi absorvido, já faz parte daquilo que você carregará sem peso pela vida afora. E talvez esse entendimento seja o maior benefício das mudanças.

Ponto zero

Porque não pôde ser diferente, esse é o nosso ponto zero.